Cronicas de un viaggio (II)

Segunda jornada y todo perfecto. Empezando por el final -lo tengo mas reciente- las dotes culinarias de esta nacion siguen contando con mi total devocion. Esta noche he pedido "gnoccis" de esos que nunca se me ocurriria pedir en Bilbao porque me parece una guarrada mezclar patata con pasta... pero esto es otra historia.

La impresion que tengo es que, aunque no cambia la hora respecto a Bilbao, si que cambian los horarios. Los dias empiezan, transcurren y terminan con una hora y media de antelacion a lo que estoy acostumbrado. Es de noche a las 16,30. Y se cena un poco antes sin llegar al extremo europeo. Y esto me lleva a reflexionar sobre estilos de vida: es evidente que el modelo espanol no es el mas saludable ni mucho menos, pero joder es el nuestro. Vivir hasta la madrugada, levantarse a las 8 y despertarse a las 11. Comer a las 3 con el estomago a la altura de los tobillos y merendar cerveza.

Otro handicap es el idioma. Lo intentamos a la primera en italiano y, si no nos hacemos entender, tiramos de ingles. Y es sentirse estupido. Tener tan cerca el italiano e irse tan lejos...

Aqui todo el mundo bebe "spritz". Hoy he preguntado a un amable camarero lo que lleva y es una mezcla de 3 o 4 bebidas (depende el sitio) entre las que se incluye un licor que solo se encuentra en esta zona de Venecia y alrededores. Manana lo probare en el aperitivo. Promete.

Ando pendiente via Internet de lo que hace el Athletic. De momento gana con gol de Javi Martinez y esperemos que siga por ese camino.

Saludos waltrapas.

Cronicas de un viaggio

Intento escribir desde un Netbook del hotel de Venecia, sin tildes ni la letra nacional. En mi primera toma de contacto con la ciudad que dio nombre a Venezuela. Es diferente. Totalmente. No hay carretera ni coches. Hay canales y embarcaciones. Las mujeres feas parecen menos feas porque da la impresion que saben que son italianas. Es como pertenecer a la aristocracia: te puedes morir de hambre, pero eres uno de ellos.

Los que me conocen saben de mi devocion por la gastronomia italiana -y no precisamente por las pizzas- y puedo decirles que ya he dado buena cuenta de una satisfactoria primera cena. Por otro lado ando a vueltas intentando saber algo del equipo de futbol de la ciudad, pero no parece levantar muchas pasiones aqui. En los periodicos ni una nota...

Ojo a la Rolling Stone de este mes. Me ha agradado sobremanera los vuelos.

Seguire informando. Bonnasera

In cocaine blues

Hay veces que una frase de una canción o película describe perfectamente algo que sentimos. Esa frase que normalmente nos proporciona ese regocijo de "bien, estoy hecho mierda pero por lo menos tengo una frase de puta madre" y nos hace sentir como el culo. Es muy humano, y más vale que nadie se ría.

Bueno, yo hoy no tengo frase; hoy, esta noche, SOY Johnny Cash. Así que hoy SOY el puto amo. Johnny se recorrió América hasta el culo de anfeta durante toda su juventud. Por no hablar de los años posteriores, cuando lo hizo sin anfeta.

En determinado momento, el bueno de Cash, que siempre estuvo concienciado con la gente que llenaba las cárceles yankis, dio una serie de conciertos en algunas prisiones como Folsom o San Quentin. Los presos fliparon y seguro que la mayoría no se avergonzaría al reconocer en su lecho de muerte que el mejor día de su vida había sido aquel. En la cárcel. Con Johnny y los chicos.

Después en el mundo occidental se cumplió el entrañable objetivo de la "total escolarización" de la población. Así que después de todos esos guateques con Johnny Cash soltando improperios por esa boca desencajada, digno de cualquier país mediocre, analfabeto y segundo-mundista, las actuaciones en las cárceles pasaron a ser cosa de auténticos iconos de la cultura... y también de la cultura popular.

Así, los presos actuales se cascan soberanas pajas a cuenta de Christina Aguilera, Marta Sánchez y demás "de-profesión-cantante", mientras unos pocos honramos la memoria de Johnny Cash de diversas maneras, todas honorables, desinteresadas y totalmente sinceras.

Sé bueno, Johnny.

So what

Que tengas que quedarte un domingo en casa viendo como pierde tu equipo, tocando las canciones de verdad de Fito de los discos de hace 5 años, con el clásico pantalón de chándal Adidas con cuyos bolsillos de cremalleras no puedes dejar de jugar y haciendo equilibrios para que pasen las horas en que no puedes ver nada en megaupload.

Que haya aparecido una tableta de turrón en la mesa a la hora del postre y te hayas ido de la mesa, hayas quedado como un desconsiderado y tengas que recibir lecciones sobre espíritu navideño cuando apenas te has terminado de leer la Rolling Stone de octubre.

Que haya gente que cante como Sinatra, toque como Hendrix y escriba como Drexler y una noche cualquiera tengas que tragarte que un rasta de mierda te diga que Calamaro no es nadie.

Que la gente se ponga cachonda cuando escucha "cocaína" por TV y se sienta más segura sin humo en los bares.

Y que yo siga creyéndome todo lo que digo.

Sonreías tanto que a mí me dolía la boca.

Así es. No paraste de reírte en toda la noche y yo no tengo años pero sé leer. Y aprendo rápido. Supe que algo iba mal. Y tú seguías haciendo reverencias a toda esa gente importante que pasaba por tu lado y corriendo de puntillas a saludar a alguna de las chicas que tienes por amiga en el Facebook. No sé si de verdad creías que estabas bordándolo o sólo disimulabas.

Y todo por demostrar -o intentarlo- que estás muy bien sola. ¿A quién pretendes engañar? Hasta los más grandes sufrieron por amor y tú no ibas a ser menos. Reconócelo, estás jodida. Te han robado la vida y tienes que aprender a vivir otra vez.

Y yo estoy de tu parte, así que no te pongas a la defensiva conmigo, imbécil.

(no existes)

Ningún lugar te va a gustar

Hay gente que se gana la vida estudiando la grafía de las personas e intentando deducir con ella rasgos de la psiquis. Yo hoy me he fijado en la gente de alrededor haciendo un obvio y especial hincapié en el sexo femenino. Y aunque no tengo certeza de que la postura al escribir tenga algo que ver con todo lo que estudian estos erúditos de escritos ajenos, me he quedado impresionado con la forma en que las zurdas se tiran encima del papel. Es como si en vez de escribir intentaran abordarlo. Es casi felino. La pasión.

Así que sólo espero que, si una zurda se cruza conmigo a partir de ahora, no se aproveche demasiado de mí.

Que me quería a pesar de todo.

Enseguida Halloween, despues Navidad y Nochevieja, los carnavales, las rebajas y el verano. Y así no hay Dios que consiga pararse a pensar en lo perra que es la vida.

En la puerta de la sede central de la sociedad secreta que decide por nosotros hay un letrero con la premisa "si tengo tiempo de sentir, me siento sólo". Y así es como los goebbels y fragas de nuestros días se encargan de proporcionarnos toda la mierda que necesitamos -necesitan- para seguir de pie y caminando.

Si desconoces todo esto o lo sabes digerir positivamente, la vida sí puede ser maravillosa. Pero yo hoy tengo un mal día, esta semana una mala semana y así sucesivamente.

Ojalá mi de-generación siguiera pensando en pesetas, fumando en los bares y jugando al mus.

Os odio a todos porque ahora venís a por mí.

Y es que Willy tiene razón cuando dice que sólo yo pienso en estas cosas.

Feo, fuerte y formal

Ahora todos están desviviéndose por hacerte un homenaje diferente y parecer más amigos tuyos que el resto, los mismos que decían que te ponían en "mute" porque no te tragaban o que estabas acabado por no saberte los nombres de jugadores de equipos que no merecerían ni que sus partidos se retransmitan por TV. Los principales representantes del primero-el-puñetazo-luego-el-monumento nacional, en definitiva.

Yo sólo soy un verdadero admirador de tu trabajo y de esa filosofía tuya que en alguna ocasión dejabas entrever.

Quizás el mundo de los vivos no se merecía a alguien como tú.

Corazón de tango

Debía de ser lunes porque en el metro sólo hablaban los chavales que habían experimentado algo nuevo durante el fin de semana. El resto sólo estaba. Y por supuesto escuchaban la historia de cómo el vagabundo se quitó la camisa y se lanzó semi-desnudo a la fuente de Plaza Moyúa mientras ellos huían histéricamente por si venía la policía. Y después se fumaron un porro.

Yo tenía la cabeza mas despejada que el resto y contaba con que era martes, mi semana lectiva duraba sólo 3 días y que las cosas estaban en ese adorable momento en el que ni caminas sobre el cielo ni te claman los demonios.

Subí las escaleras detrás de la amiga de una amiga común que sentía en su culo mi mirada. El intercambio satisfacía a ambas partes así que bendije lo que yo acabo de denominar "capitalismo cotidiano".

Paso de cebra, paseíto hasta abajo y el adorable instante sufre lo que algunas chicas de mi vida han conocido cariñosamente como "repentinos-cambios-de-humor".

Detesto mi vida, estoy harto de mucha gente y me faltan algunas cosas.

Sin embargo, y no deja de ser curioso, no estoy deprimido.

La vieja escuela

Pensáis que estáis siendo divertidos, que todo no es más que un simple juego y que todos estamos divirtiéndonos. Guardáis vuestra verdadera identidad para tener más opciones y venderíais a un amigo por el beso de su ex-novia. Hacéis las mismas bromas sin gracia todas las mañanas y os extrañáis de que haya alguien que no se ríe.

Vosotras tenéis la osadía de llevar a cualquiera a los lugares donde vivimos tantos momentos felices y noreconocer que salís perdiendo con el cambio. ¿Qué más?

Olvidastéis los motivos de ser uno de los nuestros. El motivo de que NO había motivo. Solamente fuimos. Eramos.

Ya no siento este lugar como mío y de verdad que echo de menos las cosas como eran hace un tiempo.

Y sobre todo a los que hoy no están aquí.

Yo me largo.

La vieja canción de Moris

Como la llegada del último lunes es inminente, y yo quiero demostrarle que no le tengo ningún miedo, he estado viajando por ese maravilloso y desprestigiado destino turístico que son los momentos vividos.

Y como nuestro amigo Iñigo viene este puente de no-se-qué a pasarlo aquí a Bilbao, he recordado los 5 días que pase en su Vigo vital el último verano previo al que acaba estos días.

Cogí el avión y me esperaba Iñigo diciéndome que los taxis eran uno de esos lujos de Vigo por ser muy baratos. Desafortunadamente, las cosas habían cambiado mucho en el año que él había pasado estudiando fuera, en Barcelona (todos supimos que acabaría en una ciudad con nombre de taberna), y tuvimos que aflojar la pasta a aquel taxista que, ahora que lo pienso, no hizo nada memorable digno de su profesión como ser del Atlético, escuchar Sabina o no dejar de hablar durante todo el trayecto.

Taxistas sosos a parte, llegamos a su casa y me presento a los suyos que aún no conocía y no tardamos demasiado en ir al Foster's, establecimiento al que las madres de los amigos de Iñigo llaman coloquialmente "La Oficina", por eso de que deben emplear bastante tiempo allí metidos.

En "La Oficina" tuve mi primer contacto con amigos suyos como Rober, Carlos o Meiji, y viví el preludio de lo que sería mi estancia en la-que-debería-ser-capital-de-algo-en-Galicia. Y es que una amable camarera puso perdido a Carlos al traernos las bebidas, maniobra que nos reportaría un gin-tonic o cuba-libre a elegir a cada uno de nosotros e infinitos platos de frutos secos. Y es que en Vigo la hostelería no es cosa tonta, oye.

A este ritmo no llegaría de vuelta a Bilbao hasta dentro de dos horas por aquello del tiempo y que son las 12, pero sí que cabe recordar las memorables partidas de come-mierda (juego que SÍ puede reparar nuevas experiencias), la noche que salimos fuerte por allí o el gin-tonic que tomamos en uno de los garitos preferidos por la familia Sapiña.

Tampoco debemos olvidar el motivo principal de mi viaje, y es que nos ibamos a dedicar a tocar y grabar nuestras canciones menos conocidas, sólo al alcance de algunos pocos privilegiados.

En definitiva, que estoy deseando que llegue este viernes para sentarnos en un bar o terraza y contemos nuestras anécdotas más recientes, en lo que se convirtió ya hace tiempo en una de nuestras mejores costumbres.

Nos vemos, Iñi

Na, na, na.

Todos los meses de octubre llega un lunes, y siempre es lunes, que trae consigo lluvia, viento y frío.

Bien. Ahí es donde termina de verdad el verano. Te acuerdas de las varillas rotas que tenía tu paraguas, cuyo arreglo dejaste para más adelante; te encuentras una entrada de cine en el bolsillo de una chaqueta que no te ponías desde abril... y yo en concreto siempre envío un sms a un amigo mío para asegurarme de que el invierno también ha llegado a Llodio.

Pero esta vez seré fuerte.

Al fin y al cabo tengo una puta banda de rock.